Rascunho

E tudo no mundo, enquanto ando e observo, é extra-terrestre. Na mais terrível desesperação que se pode ter. Nada parece familiar. Tudo, sim eu digo tudo, não faz parte do mundo que vivo. Esta falta de compaixão. Falta de política. De Ética. De tudo. Essa carência que o mundo emana. Um lixo extra-terrestre.

Ainda não entendo como funciona essa coisa de sorte. Sei que uns têm outros não. Eu não tenho! E me desculpem todos os mestres mas, de que me servem todos os romances, histórias, estórias e líricas? Se há buracos na minha cueca. Machado me faz ter epifanias na alma, mas e minhas contas? Quem pagará? E vem a realidade como uma sombra absurda assombrar-me à mente. Estou fazendo a coisa certa? Escolhi mesmo o rumo certo? Apesar de as letras me alimentarem a vida ultimamente elas não fazem (ou podem fazer) nada além disso.

Como me dói dizer isso. Como me sinto violado sacrilegiando todos os que me acolhem todas as noites. Mas meu ódio é tão intenso que, ao pesar do último momento, odeio o amor que sinto por eles! Não posso deixá-los, mesmo sabendo que se não o fizer posso me perder na miserável vida do não viver...

Não vivemos de amor. Mesmo sabendo que ele é muito importante. Mesmo sendo amado por tantos. Tantos que nos querem bem. Mas... Entende? O amor é algo tão subjetivo que nem sempre, ou quase nunca, faz alguma diferença no mundo que vivemos.

A cada dia que passa me vejo mais longe dos que queria perto de mim. Ah meus amigos, por que estamos cada vez mais longe uns dos outros? Sinto-me na obrigação de ir embora. A cada dia vou me mutando para âncora enquanto todos vós são balões de ar quente, não posso acompanhá-los. São viagens, bares, sorrisos, alegrias e enlaces que não posso pagar. Desculpem-me todos. Eu não posso ir...

Tudo à frente é rascunho, esboço de algo que posso não terminar um dia...